Poema en carne viva
Olládeme eiquí.
A miña cova é unha amarga nube
rachada
con horas de fusís recentes.
E a neve é a miña anguria contada
ás profanaciós das civilizaciós
abertas
nun castelo miserábel e fedorento.
Odio infindamente aos catedráticos
enlevitados e serios que teñen
un recendo de arqueoloxía artificial e
rutinaria.
A lúa é un vello trebello, podre e
noxento,
que amortalla, coa súa palidez de
enmascarada
os saloucos dos adolescentes cursis.
A lúa é un vello corazón que non
latexa [...]
Morrendo a cada intre, 1952
Ningún comentario:
Publicar un comentario